写到这句的时候，笔尖停住了。停了大约十秒。
然後他写：
「好。」
那个「好」字写得很小很小，小到几乎要被活页纸的横线淹没。但它确确实实地待在那里，没有被画掉，没有被删除，像一颗种子被埋进土里。
他把笔盖套回去，笔记本阖上，放回cH0U屉。左手伸进制服左边口袋，m0到那片乾枯的凤凰木叶子，指尖沿着叶脉轻轻划过去，触感粗糙，边缘脆弱，一不小心就会碎掉。他把叶子拿出来，夹回笔记本最後一页，跟那些密密麻麻的字迹放在一起。
然後他关掉台灯，在黑暗中坐了很久。
窗外有人在唱歌，是隔壁栋的住户，声音隐隐约约传过来，听不清楚歌词，只知道是慢歌，旋律弯弯绕绕的，像一条在夜里独自流淌的小河。路灯的光从窗帘缝隙透进来，在天花板上画了一道细细的橘hsE线条。
南尤躺在床上，没有换睡衣，制服还穿在身上。他把手压在左边x口，感觉心脏隔着一层布料、隔着肋骨、隔着皮肤和肌r0U，在那片乾枯叶子曾经待过的位置，一下、一下、一下地跳着。
他想起那篇作文。想起那些被许老师念出来的句子。
「如果我是那棵树的影子，我会不会也希望有人愿意停下来，站在我旁边，不用做什麽，就站着就好了。」
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