“……绘梨花。”
莲的声音很轻，像一缕被风托起的雾，在壁炉余烬微弱的噼啪声里浮沉。他没有立刻去接那盒子，而是抬起眼，静静望着她——不是望向她递出礼物的手，也不是望向那盒角缀着银箔蝴蝶结的丝绒小匣，而是望进她的眼睛里。
那双金色瞳孔在昏光下泛着温润而沉静的光，不像从前那样总带着若有似无的试探与疏离，也不似昨夜梦魇初醒时那般锐利如刃。此刻，它们只是安静地、专注地，盛着她。
里忽然觉得喉咙发紧。
她本想笑着再说点什么——比如“快拆开呀”、“别傻愣着啦”，可话到唇边却卡住了。不是因为紧张，也不是因为害羞，而是一种更沉、更钝的滞涩感，仿佛有一只无形的手攥住了她胸腔下方的位置，缓慢收紧。
她忽然记起昨夜那个梦。
不是夏油杰撕裂现实的东京街头，不是五条悟蒙着眼罩逆光而立的身影，而是更早、更远、更模糊的一帧画面：灰白天空下，一座低矮农舍，门廊上悬着褪色风铃，檐角垂落枯藤。她站在门槛外，穿着小学制服，书包带子勒进肩肉里，而门内传来爷爷沙哑又温柔的声音：“绘梨花，进来喝碗热粥吧。”
可她没动。
她知道不能进去。
她甚至不敢回头确认身后是否站着父母——他们明明就在那里，影子却薄得像一张被水洇透的纸，一碰就碎。
而她始终记得自己踮起脚尖，把脸贴在冰凉的玻璃窗上，朝屋内望去。
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