院里所有人都沉默了，曹鹏的刀放下来，空气凝固在他弯腰的那刻。
“对不起，我看了我妈写给我的信，她说，你是个好医生。”可惜信来不及寄出去，就藏在她最后穿的那件衣服内袋里，差点成了永远的秘密。
危机解除，同事们各自散了去忙工作，宋澄溪让曹鹏帮忙看一下她的病人，和小伙子坐到门外的枇杷树下。
“你叫什么名字？”她捡了一爪掉在地上的枇杷，淡淡的黄色，还没熟透。
“苏明辉。”小伙子低着头。
“明烛辉光，是很美好的期待。”宋澄溪把枇杷摘下来一颗，其余递给他，“你妈妈很爱你。”
“可惜我对不起她。”苏明辉接过那爪枇杷，捏着树枝轻轻转动，“我妈一直以为我在深圳有个稳定的工作，朝九晚五，努力奋斗，其实我只是靠画画谋生。我还编朋友圈骗她。”
“画画不是努力奋斗吗？”宋澄溪轻飘飘反问，“比起上班，每个月无论如何都固定拿工资，靠这种没有基本保障的技能活下去，其实更难，更需要毅力。”
苏明辉怔怔地转过头看她。
“做这行很孤独的，我知道，以前我有个患者是作家，一年三百六十五天起码有三百天闷在房间里创作，不和外界说一句话。他来找我好几次，说心口疼，后来我建议他去看心理医生了。现在治疗效果很好，结了婚，去年刚有个女儿，经常全家出国旅游。”
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