后台比前面更加破败。
空间狭小，连个转身的地方都没有。
空气里弥漫着一股廉价化妆品的味道和汗水的酸味。
唯一的照明，是头顶一盏接触不良，疯狂闪烁的灯泡。
陈冠就坐在一个掉漆的木箱子上，背对着门口，用一块脏兮兮的毛巾，擦着脸上的油彩。
他的背影，佝偻，萧瑟。
像一棵被风霜压弯了腰的老树。
顾彻稳了稳心神，走上前，将那个他熬了一晚上打印出来，还带着打印机余温的剧本，递了过去。
“陈老师，您好。我叫顾彻，是个导演。”
他的声音，打破了后台的死寂。
内容未完，下一页继续阅读