唯一能打动他的，只有剧本本身。
后台，又恢复了死寂。
只剩下那盏忽明忽暗的灯泡，和陈冠沉重的呼吸声。
他依旧背对着门口，一动不动，仿佛已经变成了一尊雕像。
过了很久，很久。
他才缓缓地，几乎是带着一丝颤抖地，伸出了手。
他的指尖，在触碰到那叠还带着温度的A4纸的瞬间，又像触电一样缩了回来。
多少年了？
已经多少年，没有人再把“剧本”这种东西，递到他的面前了？
五年？十年？
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